Все
Отредактировано:10.02.16 23:37
Вновь приходит осень и смысла в жизни нет.
Никто тебя не спросит:- О чем грустишь поэт?
А ты и сам не знаешь зачем ночной порой,
Ты окна открываешь и думаешь о той...
О той что не простила, о той что не смогла,
О той что не любила и просто предала.
А ты и рад стараться: ругаться и грустить,
Чтоб только не пытаться понять и все простить.
Простить что не любила, простить, что предала,
Простить что и не знала о тебе она.
Не знала что ты любишь, не знала что ее.
И просто поспешила по лестнице в метро,
Прошла не обернулась, ей даже невдомек,
Что страсть в тебе проснулась лишь глядя на неё.
Она рукой махнула и вместе с ним пошла,
А ты один остался - бедная душа.