Барбос, 35 - 9 августа 2007 02:36

[SIZE=+1][COLOR=grey][SIZE=+1]Приятного аппетита, но будьте аккуратнее с [COLOR=violet]деликатесом[COLOR=grey], это дары не моря, не земли и не небес, - это [COLOR=violet]подарок [COLOR=grey]от [COLOR=red]Безумия[COLOR=grey])


[COLOR=grey]--------Публикация рассказа [COLOR=violet]"Билет ко дну"[COLOR=grey]
--------------------[COLOR=red]Глава 1 [COLOR=violet]"Мечты в пижаме"[/COLOR]
[COLOR=grey]

[SIZE=-1]«Не приписывайте художнику нездоровых тенденций - ему дозволено изображать всё»
/Оскар Уайльд/



ТИШИНА. Уже светало, а заодно с этим и моросило. В окнах благодаря ярким и ещё нежно-сонным солнечным лучам, появлялись анимированные ветром отражения низко плетущихся грозовых облаков. Утро над Лостлэндом пока лишь потягивалось в приветственном зевке, однако воздух уже спешил передать ему своё недовольство громадными, нагло его вытеснявшими зданиями, и будто протестуя против этого ненормального индустриального окружения, он застыл. Не двигались и тучи, - как припаркованные на лугу коровы, они что-то поглощали, наливаясь синей краской. Спустя минуту, словно бы по естественной нужде, образовалась капелька воды. Первая в этом осеннем дожде, она была, как и все лидеры - фанатична. Безумно быстро слетев вниз, она яростно радуясь, с чавканьем приземлилась на поверхность окна и размазавшись, разбросала себя как можно дальше вокруг. Следующие десантировались в прогрессирующем количестве, раздражающим стуком падения надеясь привлечь чьё-то особое внимание.

Массивное стекло на последнем этаже внушительного здания представляло собой часть крыши двухкомнатной квартиры. В области монтажа стеклоблоков была единственная щель, через которую в помещение с успехом проползали капли. Неудачным местом их приземления был вырванный тетрадный лист, с уже размокшим текстом. На нём было что-то написано: «… моя мечта… создать шедевр…!». Это и всё.

Слова «Это и всё» могли бы стать, наверное, гордым девизом этой комнаты. Белые с пушистой шероховатостью стены, на одной из которой укрепились два высоких узких окна, закрытые жалюзи. Матово-бледный разноуровневый потолок, состоявший наполовину из толстого тонированного стекла. Нежный палас яичного цвета, своей мохнатостью похожий на множество мягких торчащих средних пальчиков - всё было флегматично чистым и лёгким, имея обычную элегантность современного минимализма. Немного возбуждая эту атмосферу покоя, на стенах висело несколько накрытых стеклом контрастно-тёмных, в стиле фэнтэзи, картин Луиса Ройо и Дэйва МкКина. У одной стены стоял стеклянный шкаф, с множеством полок для разношёрстных книг и маленьких изысканных вещей, чаще сувениров родом из одного и того же магазина подарков. У другой – письменный стол, с ноутбуком, сканером, телефоном, и другими обычными для стола вещами, включая упитанное кожаное кресло перед ним. Что ещё находилось в комнате, занимало большую, освещаемую туманным солнечным светом территорию - это была низкая современная кровать, на которой был типичный хаос после бессонной ночи. Хозяин беспорядка лежал в центре, спиной вверх, подложив под подбородок руку. В неподвижных зрачках карих глаз отражался расположенный перед ним белый в клеточку, местами намокший, лист бумаги.

Очередной сгусток воды только сорвался с потолка, и по мере спуска вниз лениво подвергался метаморфозам.
Послышался писк; нарастающий с каждой секундой, будто медленно переворачивали микрофон, к нему присоединился звук, отдалённо напоминающий гул толпы. Кажется, он даже возник раньше, и был всё время ненавязчивым окружающим фоном.

«…Ведь у всех есть своя мечта!» – как будто лезвием, разрезал воздух этот рёв, родившийся непонятно где, и словно погасший свет, не оставил от себя ни следа. Даже не родилось эхо. «…Почему я должен жить именно так? Совсем неправильно!…» – повис в районе кровати очередной неестественный стон.

« А где он?… Где этот, старый уже с самого моего детства, блокнот, который я вечно прятал в труднодоступные места?! – Используйте вантуз; два по цене одного! – Банальная грязная реклама, пора выбрасывать телевизор...» - прозвучавший диалог озвучивал рассерженный мужской голос, но приятный, естественно игривый тембр придавал некую иронию сказанному. Но кто это сказал?!

Капля закончила свой полёт длиною в секунду. Казалось, прошло намного больше времени, ведь те неясные слова за такой малый период времени, человек произнести бы не успел, если он конечно не из книги рекордов. С такой скоростью могут рождаться, спорить и бесславно умирать только мысли…

« Интересно, почему я придумал это? Наверное после того случая в детстве. Помню, как нашёл у своего умершего дедушки в столе блокнот, - не новый, но ещё не начатый, в мягкой кожаной обложке, с множеством небольших пергаментных страниц. Уже тогда я хотел писать рассказы, и решил начать прямо в тот вечер. Написал о ком? – о мальчике, который очаровал маленькую принцессу-одноклассницу – рубеж тех моих мечтаний. Это был рассказ о самом себе, и о своём желании. И уже через пару недель мы по-детски обнимались в одном месте и что ещё? – целовались? – да, и ещё, ещё… весь вечер с той симпатюлькой. С ней я потом любился, если можно так сказать, и в старшей школе. После того уже практически все свои желания я записывал в этом счастливом блокноте. В Блокноте Желаний. И прятал его, чтобы никто не потревожил их исполнения…» – на мгновенье поток мыслей прекратился. Вероятно они начали перестраиваться, и потому воцарились гулкие неразборчивые пересуды, как на рынке. До выяснения определённого маршрута движения, одна из них особенно выделялась, пытаясь немного занять остальных.

[SIZE=+1]--------[COLOR=violet]продолжение главы следут)[/COLOR][/COLOR][/SIZE]

• 
• 
•