Мы в юности любуемся закатом,
Нас ночь своими тайнами зовёт.
А годы всё бегут,бегут куда-то,
И с возрастом нам нравится восход.
Быть может,от того так происходит,
Что жизнь имеет собственный закат.
Хоть мысль о том упорно мы обходим,
Хоть память устремляется назад.
Так хочется рассвета вновь...