Я становлюсь хрупкой. Почти прозрачной. По вкусу – хинной, по привлекаельности – коньячной, как дорогой, в дубовых бочках выдержанный коньяк. Меня надо пить не залпом, крякнув в кулак, а медленно, грея в ладонях, разглядывая на свет.
А все норовят вскрыть и махом – не насладясь, ни ароматом, ни...